Poem

Jeg vil udvide min horisont

Jeg vil udvide min horisont

Det slog mig i morges

Imens jeg stod i badet

Det gjorde egentlig temmelig ondt

Men jeg har brug for forandring

Så jeg udvider

Bygger ud og bygger nyt

En ny vinterhave

Med udsigt til garagen

Som har fået tagvindue

Som en del af mit projekt

Hvor jeg skifter alle møblerne ud med havelanterner i kulørt glas

De lyser så pænt op

Så man virkelig kan se tomheden

Der fylder mere end min nye samling prisvindende køkkenhaveplanter

Den isnende, øredøvende apati

Der maler mine øjne blanke

Og dræber vegetationen i min have

Som jeg havde tænkt skulle spille substitut for en eller anden form for identitet

Som jeg mangler

Det må jeg have glemt hen ad vejen

Så jeg går ned i grønthandleren og kigger lidt rundt

Men ingen hylder er markeret med ”personlighed”

Så jeg spørger hende den gamle med krøllerne bag disken

Om ikke de har noget bagi

Ude på lageret

Og hun vender sig rundt og vralter derud

Og vender tilbage med et træk på skuldrene og et undskyldende blik

Hvordan i alverden skal jeg nu bygge ud

Når min have er så tom

Og horisonten bag stakittet er så smal

Poem

Retch-a-sketch

I threw up this morning
It came out of nowhere
I wasn’t sure where to go
What to do
When the fluids flew
From my bowels to my mouth
From my mouth into the air
Like a disgusting water fountain
Spewing leftovers and spit
It was comical and sad
But nothing like a skit
And I dumped down, slumped down
Sat on my ass with my back against the bathroom wall
Inside my tiny bathroom stall
Those chilling marble tiles
Against my blazing hairy cheeks
The only solace a disgusting creature could receive,
A spray of stomach acid-filled relief

I sat on my ass this morning
Because I threw up in the sink
It was farcical at best
Feeling like I’d passed some sort of test
So I dare you now to go beat my score
Become a comedic abomination
Because when life gives you vomit in your trough
It’s probably best just to laugh it off

- Mineral · Poem

Copenhagen Towers

Så jeg ved ikke om du har kigget op
Og set den svulmende skygge
Der får dig til at tænde
For aircon på vej imod
Glohed motorild i lufthavnen
Det er den ene halvdel af Copenhagen Towers
Det er Tykke Bertha
Det er en fange som aser og maser for at slippe ud
Af sit fordømte fængsel
Dets egen stålsatte solskinnede krop

Indrullet i aluminium
Og andre metaller forestiller jeg mig
Mens Bertha forestiller sig at cruise af sted
Med femogfirs kilometer i timen som dig
I stedet for at være fanget i Fields
Alene på Amager, en statue pyntet
Op som en overvægtig grå dukke
For i sidste ende er Bertha netop dét:
En vare
Der desperat forsøger at virke appellerende
For anstrengte jakkesæt
Eller folk der rejser væk fra motorilden

Bertha bliver ved
Bertha buler ud
Bertha kan næsten ikke være i sig selv
En eller anden dag vil de hvileløse bilister
Under Bertha betragte hendes bombastiske ekstatiske eksplosion
Imens hendes indvolde drøner mod frihed med mere end femogfirs i timen
I en sidste desperat krampetrækning for Berthas sjæl
Fanget i en ørken af liv uden penge til en levende lejlighed

- Mineral · Poem

Frygt svanen

Kære venner
I dag var der ænder i vandet

Brødkrummer og bobler og Dobblereffekten
Druknede mine bekymringer i nogle åndedræt
Hvor min luft blev erstattet af noget renere end de beskidte motherfuckere
Man indånder i mørket
Skyer af bekymringer udskifter ænder
Hvis næb nappede nænsomt om mine hænder og det brød som inviterede den og dens venner
Hvis man nænner at kalde dens naturlige konkurrenter dét
Edderfugle og frøer og større og små brødre, så vidt som de sødeste unger
Der får mig til at overveje et liv som andeforsker eller fugledame eller
Enhver person som ikke har sorte lunger
Og som bor tæt ved noget der bobler og bruser og fyldes med brød og vin

Men det guddommelige billede krølles sammen og nappes
I næbet af de sorte skyer askeskyer som smider
Alverdens mineraler ned fra hovedstaden
For der, skinnende hvid igennem skyer af sten
Svømmer svanen
Frygt svanen
Ænder ændrer retning og undviger akkurat svanens stenregn som maler vandet blodrødt
Midt i faldet fyldes jeg igen med frygt
Frygt for svanen og druknedøden i det blodrøde vand
Som alle de andre små fugle

For i sidste ende lever vi alle under svanens blafren i vinden
Fugle dør og vand forkulles tanker brændes
For svanen skal nok sørge for at fordele dit brød
Og fylde dine lunger
Tidens tand blæser jo det hele væk alligevel
Ind under de kridhvide fjer

 

Poem

Plageånd

“Ikke nu,” sagde den blege dreng.
“Ikke nu. Ikke senere. Helst aldrig, tak,” mente han.

Men han sagde ikke altid hvad han mente. Eller i hvert fald ikke det hele. Thi det var ham for meget at forlange. Og det er jo ikke at lyve, ikke at sige hele sandheden.

“Ikke nu, nej! Ikke nu,” måtte han gentage igen og igen, thi resten af sandheden ikke blev sagt, og hans plager dermed vendte tilbage med alle deres gode intentioner.

Og så sad han der. Uden at lyve. Og undrede sig over, hvorfor hans plager sådan måtte plage ham.

Bite-sized

Bus stop

He is standing at the bus stop. Watching the rain fall and never land. Cars are passing by. The street lights are distorted by sprinkles of rain. A flickering image of interference. They woosh to the left and hurl right. Then straight down and soon almost horizontally.

He pulls back his hood. Soft raindrops slowly prickle his skin. His lips are cold and broken and his fingers are brittle to the bone. He opens his eyes and tries his best not to flinch at the sprays of water hitting his face. A man on a bike passes by. He is singing along to a song played through his earbuds. His lips are moving but no sound escapes them.

He takes a step back. Head turning slowly to follow the man on the bike’s path down the road. His hair is getting wet and slick. A quick peek at his wrist tells him that his bus is late… Again. The rain has muffled this otherwise so busy street. It’s like the whole town has been sealed in silence and everyone is afraid of the cold. The big jackets are out. The kind that’s lined with fur in every end and feels more like a blanket with a zipper than a piece of clothing. The people are shrouded in the night. Hiding their faces from late autumn’s biting breezes.

There are other people at the bus stop. Some are sitting, watching carefully over the hands in their laps. Some are standing, subtly rocking back and forth. Some seem to think that this will make the wait shorter. That their dance will make time go faster. But the rain keeps falling and the bus isn’t coming.

The cars are moving soundlessly through the night. Their headlights seem so dim, like fireflies protruding over a sea of asphalt. He looks back over his shoulder. His gaze is met by a lady looking back at him expressionlessly. Shivers run down his spine and through his arms. For just a second he wonders if she’s dead or alive, because she is as unmoving as a marble bust. But then suddenly the bust cracks and comes to live. She coughs dryly, wipes her mouth and stands upright, frozen still again.

They seem to have aged a hundred years with the setting of the sun. He unzips and lets his jacket drop to the ground. A sight that disturbs the others at the bus stop. Maybe the winter wear was what really was keeping them cold. Though they stare at him, he doesn’t look back as he turns around and walks into the dark. The rain keeps falling and never landing.

And their bus is late.